SAMPLE:Poesia Selecionada de Tenzin Tsundue

Horizonte ... 5

Cumprimento de Losar ... 7

Um Reconhecimento Pessoal ... 9

Anos de Desespero ... 11

A Minha Tibetanidade ... 13

Refugiado ... 15

Barra de espaço – Uma Proposta ... 17

Um Tibetano em Mumbai ... 19

“Estou farto...” ... 23

Traição ... 25

Sou um Terrorista ... 27

Quando chove em Dharamsala ... 31

A Flauta de Pedro ... 35

A Casa do Exílio ... 37

Horizon ... 6

Losar Greeting ... 8

A Personal Reconnaissance ... 10

Desperate Age ... 12

My Tibetanness ... 14

Refugee ... 16

Space-bar
The Tibetan in Mumbai ... 18

‘I am tired...’ ... 24

Betrayal ... 26

I Am A Terrorist ... 29

When it Rains in Dharamsala ... 33

Pedro’s Flute ... 36

Exile House ... 38

Quando chove em Dharamshala
as gotas da chuva usam luvas de boxe,
milhares delas
desabam
e atingem meu quarto.
Sob o seu telhado de lata
meu quarto chora por dentro
e molha minha cama, meus trabalhos.

Por vezes, a hábil chuva vem
por trás do quarto
e as pérfidas paredes levantam
os seus calcanhares, permitindo
uma pequena inundação em meu quarto.

Sento-me na cama, uma nação-ilha,
e observo o meu país em enchente,
notas sobre liberdade,
memórias dos meus dias na prisão,
cartas de amigos da faculdade,
migalhas de pão
e miojo
surgem `a superfície
vivamente
feito rápida recuperação
de uma memória esquecida.

Três meses de tortura,
monção nos pinheiros ponteagudos
O Himalaia limpo, de tão enxuto,
brilha ao sol do fim do dia.

Até que a chuva dá uma trégua
e pára de arrasar o meu quarto

Preciso consolar o meu teto de lata
que tem estado em serviço
pelo Raj britânico.
Este quarto abrigou
muitos sem-teto.

Agora, capturado por mangustos
e ratos, lagartos e aranhas,
e parcialmente por mim alugado.
Um quarto alugado porque o lar
é uma existência despretensiosa.

A proprietária, da Cashmira,
Aos oitenta, não consegue voltar para casa.
Frequentemente, debatemo-nos por beleza:
a Cashmira ou o Tibete.

Toda noite
volto ao meu quarto alugado,
mas não vou acabar deste jeito.
Deve haver alguma
outra saída para isso.
Não posso chorar como o meu quarto
já chorei o suficiente
em prisões e
em breves momentos de desespero

Deve haver alguma
outra saída para isso.
Não posso chorar
o meu quarto já está molhado o suficiente.

When it rains in Dharamsala
raindrops wear boxing gloves,
thousands of them
come crashing down
and beat my room.
Under its tin roof
my room cries from inside
and wets my bed, my papers.

Sometimes the clever rain comes
from behind my room,
the treacherous walls lift
their heels and allow
a small flood into my room.

I sit on my island-nation bed
and watch my country in flood,
notes on freedom,
memoirs of my prison days,
letters from college friends,
crumbs of bread
and Maggi noodles
rise sprightly to the surface
like a sudden recovery
of a forgotten memory.

Three months of torture,
monsoon in the needle-leafed pines
Himalaya rinsed clean
glistens in the evening sun.

Until the rain calms down
and stops beating my room

I need to console my tin roof
who has been on duty
from the British Raj.
This room has sheltered
many homeless people.

Now captured by mongooses
and mice, lizards and spiders,
and partly rented by me.
A rented room for home
is a humbling existence.

My Kashmiri landlady
at eighty cannot return home.
We often compete for beauty
Kashmir or Tibet.

Every evening
I return to my rented room.
But I am not going to die this way.
There has got to be
some way out of here.
I cannot cry like my room.
I have cried enough
in prisons and
in small moments of despair.

There has got to be
some way out of here.
I cannot cry,
my room is wet enough.